Dalle frontiere
implorate a resistere
arrivano i temporali.
L’Io si chiede il da farsi ma il suo semplice resistere
è la fronte che tocca il vento.
Le ossa si denudano. Disperdono ciò
che l’uomo chiama carne. Derma. Protezione.
Tra anatema e terra
c’è la gran rossa sera, la madre di
tutte le ascensioni.
E
Non ci saranno più polsi dove far posare
Il falco.
Foto e testo di Incanto Errante
