E finalmente
siamo salvi
da uno starsene così, di chi precipita
in parole e perdite.
Misericordia é solo il modo,
la materia di ogni forma dove tutto s’alza e si inerpica tra la ragione e il cielo.
Piove sui viali di Parigi e tu apri il piccolo ombrello contro vento.
C’è qualcosa di vero in questa pioggia di conchiglia.
Un soffio pieno di preghiere e il toccarsi piano il dorso delle dita.
So a cosa pensi,
il nostro appartamento a Montparnasse
e i pomeriggi di castagni stretti alla pietra dell’asfalto.
Siamo così, corpi tumefatti da febbri iridescenti usciti in strada
per dimenticare le terrazze e il fiume.
La Senna a farsi conca sotto i ponti.
Prima di partire, la neve ora è azzurra,
le nostre gambe curvano su un letto
senza inverni e si ritorna soli nella nostra nudità.
Che tutto accade come voce senza pace.
Testo e fotografia Incanto Errante
